NUNCA ODIEI ALGUÉM

PAIXÃO ERRADA

MÃE, A VERSÃO IGNORADA

by Robério Matos

É o filho que chora,

o marido que não chega,

o café com pão sem manteiga,

a roupa por lavar lá fora.

Anoitece sem companheiro,

amanhece com a aurora;

o choro esconde no travesseiro,

assim é aquela senhora.

SENHORA, só para o sacrifício.

SENHORA, para o que é difícil;

sem direito a ser gente.

Sem hora para sonhar.

Sem hora para amar.

Vivendo vida descontente.

VOLTE ATÉ ONDE VOCÊ PUDER

imagem Google

by Robério Matos

E prosseguirei no que faltar.

Desbravarei a densa mata do orgulho

saltarei os píncaros de minha altivez

alcançarei tuas pegadas nos pedregulhos

não importando se será tua ou minha a vez.

Sim, volte até onde você puder

que azeitarei à cânfora minha surdez,

estancarei a saliva de minha verbosa língua; minhas retinas untarei com o melhor dos colírios

e meus braços conseguirei larguear

para te pedir perdão e te amar mais uma só vez.

EPITÁFIO

EPITÁFIO  (para os corruptos)

by Robério Matos

Vós, que retirastes o pão de descamisados;

que levianamente cevastes mesas já fartas

e pusestes a mão nos ombros

de canalhas, traficantes e corruptos;

no vosso leito agonizante deito o epitáfio

de órfãos e servidores esfalfados.

Que a vossa silhueta se ofusque

no caleidoscópio do tempo

e que a chama que acendeu vossa fome

de ganância se apague ao sopro da justiça.

Que os fragmentos do vosso ventre

sirvam de alimento às aves de rapina

e que a fúria do vento eleve,

em cortejo fúnebre,

o que restar de vossas entranhas

apodrecidas, em longo e eterno espiral.

CANTIGAS DE AMIGO

by Robério Matos

Esa noche o mar estava sereno,

como a recobrar-se de tempestade

de areias no deserto

e sobre seu tampo deslizavam

barcos de pesca alheios, arredios

ao longe, em cortejo silencioso.

Brumas sobre ondas ralas,

e ainda assim quebradiças, em

cristas sob o efeito dia após dia

de sóis escaldantes,

já despontavam rugas precoces,

esbranquiçadas, alvadias.

Esquálidas, após travessias

sucessivas e fatigadas,

restavam-lhes, contudo,

o hábito de poetizar sem-fim.

e esa noche elas ensaiavam,

em uníssono, Ondas do Mar de Vigo,

um canto de uma rapariga,

na relação com o amigo:

“...Se vistes meu amado,

por que hei gran cuidado!

E ai Deus!, se verrá cedo!”

O vento, compreensivamente,

de seu espaço soberano

espreitava mas não intervia

naquele pool harmonioso.

E rondava a lua, atenta

majestosa e suave

a espreitar movimentos

em seu território.

De os murmúrios de o seu

eterno e rabugento solilóquio

de sempre, dizia-se lhe:

Espera, não te inquietes,

é só mais esa noche...