NO OITAVO ANDAR

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NO OITAVO ANDAR

Todas as luzes se apagaram.

Os sons emudeceram

e os veículos não mais

rolam sobre o asfalto deserto.

Apenas há um tênue ruído

da janela da varanda do quarto.

Do oitavo andar do edifício.

Um som confuso, infuso, arredio,

do vento do leste, que bate

e empurra a esquadria, acariciando-a,

de soslaio, suavemente.

Murmúrios, gemidos e medos

do abstrato; do que foge a rotina

de uma madrugada de domingo.

O cobertor é repuxado, e pernas,

coxas, em sudorese, se comprimem,

se buscam e pedem companhia.

Sussurros ao pé do ouvido,

grunhidos mornos, enrubescidos e

palpitações surdas, mudas, entrecortadas,

se buscam e procuram o calor de corpos

gélidos e carentes de aconchego.

Muito frio, arrepios,

e eles têm medo do afastar-se.

O jeito é aquecer-se, se grudarem

e acenderem o pavio da chama

que para sempre abafará o temor

daquele ensandecido e apaixonado amor.

(Robério Matos)